крым

[irene_ks]

     Я скучаю по ранним крымским утрам, когда просыпаешься от деликатного голубиного курлыканья на нижней крыше, открываешь окно, проваливаясь коленями в скрипучие пружины кровати, и тебя обжигает холодный воздух и слепит розовый злой свет. За гору зацепилась ночная туманная туча, и ещё непонятно, что сегодня победит: солнце или дождь. Где-то у соседей кричат петухи, а вдалеке, забираясь на перевал, очень уютно гудит троллейбус.
      А потом сонно плестись под горку на пляж в накинутой на плечи кофте, зябко ёжиться, но с удовольствием замечать, что ночные лужи на треснутом асфальте исчезают на глазах, а это значит, что скоро станет жарко, и кофту придется целый день таскать в сумке. Цветущие огромными розовыми бутонами неизвестные мне кусты роняют крупные капли на голые ноги, а их ветки царапаются шипами. По утрам они особенно ароматны. Из дворов на улицу, рискуя быть оборванными, свешиваются ветви деревьев, усыпанные мелкими абрикосами или кислющими зелеными яблоками. За высокими заборами слышны звуки: звон собачьей цепи, бряцанье пустого ведра, мычанье коровы... Местные жители давно в делах, дикари ещё спят.
      Вода утром лежит гладким зеркалом, но кусается - холодно, и пляж ещё почти пустой. Небо постепенно набирает акриловую сочность, тучки совсем растворяются, а ты ложишься на холодный песок досматривать утренний сон, укутавшись в кофту... Волшебное утро для тебя кончается со звуком журчащего на набережной фонтана и с запахом разогреваемой вчерашней выпечки и свежего кофе из уже открывшегося рядом кафетерия...

     Автор Андрей Pike